Bazin Hervé

Si ce n'est plus le temps du seigle
Ecorché de coquelicots,
C'est celui de la fougère-aigle
Où se font saigner les ragots,
Où planté brun parmi les rouilles
Botté de même, un rond -de-cuir
Se débarrasse de ses douilles
Sur tout ce qui pourra s'enfuir.

( Le chasseur )



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